En una repetición, Vuelvo al punto de partida emocional. Mis pulmones gritan un retroceso en mí, Oigo los bronquios cómo les cuesta llenarse de aire Y a veces siento unos hilos en ellos, Como un deshollinador. Cada vez más torpe, cada vez más lenta. Una inquietud me mira cuando duermo. Parece un castigo De control …
