(Sin título)

Hace tiempo oigo mucho ruido.

Se cuelan en mi tímpano demasiadas voces gritando.

Hace tiempo me pregunto por la realidad

De un mundo que, a ratos, me sobrepasa.

Hace tiempo en mi cabeza retumba un martillo,

como una pistola con una sola bala.

Aquí, estirada, con las piernas abiertas y la boca cerrada,

Me encuentro esperando el momento

En el que alguien dispare ese gatillo.

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